Erika Martínez

Veo Veo

Desde que soy miope

me asomo a la ventana

más a menudo.

Gracias a este precioso don,

no puedo distinguir

si aquel bulto que muta en la distancia

es uno grande que se balancea

o son dos que se quieren despacito.

Veo un árbol con boca de cajero,

un ciclista ensartado en un semáforo,

una grúa es el cuello que estira la ciudad

para verse los pies allá en el horizonte.

No hay coche ni viandante

cuyas moléculas respete

la lente agitadora

de mi retina.

Mal mirado,

el universo es una máquina

que tritura sus piezas,

funde, juega, da forma

como un niño bobo con plastilina.

Soy miope. Ahora veo-veo.